Naquele sábado

- Um momento...

Foi aquilo que ouvi quando estava perdido. É, agora me lembro do que aconteceu. Eu acho. Acabou-se! Minha alma esfarelou junto com aquela lembrança passada de algo.

Era sábado, um dia triste a meu ver. Não tenho pretensão de entrar em detalhes, porém era um dia tristonho, a garoa era fina e cobria o asfalto pela manhã quando acordei e a vi na janela. Passei um café amargo e acendi um cigarro vagabundo qualquer, nem me recordo qual era, acho que era Eight. Fim de carreira mesmo. Enquanto minha mente assolava em fragmentos toscos e medíocres e minha alma se desunia da carne.

- Um momento...

Ela, linda, a descrição pouco importa na argumentação, a rima, muito menos. Não será tão fácil esquecer esta última visão que eu tenho dela. Ela, formosa, bonita, cheia de vida com seu olhar. Como posso explicar isso? Também não consigo definir. Estranho não é mesmo? É, eu também acho. Era sábado, foi naquele sábado, não outro. Minha visão ficou opaca ao tentar descobrir enxergar mais aquela pessoa.

- Um momento...

O dia? Não me recordo bem, era fevereiro de outros carnavais. Minha desilusão foi achar que estava sozinho. Milhares de pensamentos vieram naquele dia, trabalho, metrô lotado, cliente chato, prestação das Casas Bahia, fatura do cartão de crédito, pai doente. E eu? Onde ficava nessa história? Todos apareciam. Menos o protagonista. Então ela surge, como atriz coadjuvante desta peça que está prestes a fechar as cortinas. Desta peça que nunca começou e já teve seu fim decretado. Ela jamais saberia da minha existência em vida.

- Um momento...

Choro de dor. De descaso. De constrangimento. De... Ironia. Tudo está ao avesso. Minha melancolia, ah minha melancolia, companheira inseparável. Não tenho mais forças, meu desdém com todos tornou-se óbvio a partir do momento em que me fechei. Ah... Naquele Sábado, quase me esqueci, ouvindo rádio, assistindo televisão e lendo o jornal pela manhã, notícias pobres, cínicas, toscas, polêmicas de imprensas sensacionalistas que apenas acabam com o que encontram, como predadores. Mas isto, são outros quinhentos.

- Um momento...

Quem sou eu agora? Uma amiga veio até minha casa neste mesmo dia e não a reconheci. É sério! Na hora ela estava estranha. Enxerguei-a como uma mulher totalmente diferente de como estava acostumado, tanto fiz que ela se irritou do meu comportamento estúpido e foi embora. Nem sei o que estava fazendo naquela hora. Remédios, não tenho mais remédios. Abro a dispensa e não há mais nada. Aliás, não há mesmo, minha tenebrosidade chegou ao ápice. Será? Talvez esteja enlouquecendo, não sei. Só sei que ela, linda, passou novamente pela minha janela.

- Um momento...

Que irônico, tinha álcool e tenho um único fósforo. Mas antes preciso dar a última olhadela naquela garota, linda, formosa que passa pela minha janela de vez em quando. Mas este álcool está me chamando, como será sentir suas vísceras carbonizadas? Como será que é morrer? O gostinho doce da morte passa pela minha boca neste momento.

- Um momento...

Chegaram a minha casa, creio que deva ter sito as autoridades, devido ao cheiro fétido de carne queimada. Sim, minha carne, “coma seus filhos da puta”. Mas eles não ouviam, só ficaram perplexos com a carne queimada.  Era pungente.

- Chegaram tarde – Digo rindo deles enquanto me encontram dilacerado. Mas que se dane. Nada se ouvia na casa, a não ser os cochichos das autoridades e uma voz gravada no interfone que dizia incansavelmente...

- Um momento...

Por: Anderson Teodoro Fernandes

Eliana do Eliana

-          Pronto meu querido, pode tirar sua roupa.

-          Repara não tá, é que estou meio sem graça, não estou muito acostumado com este tipo de situação.

-          Ah! Que gracinha! Você não é muito experiente não é mesmo? Quantos anos você tem?

-          18

-          Bem novinho hein.

Ela chega e, sorrindo, cochicha baixinho em seu ouvido.

-          Eu adoro um “franguinho” sabia?

Ele se assusta, nada é como ele imaginava em relação a este mundo da prostituição, ao menos ele não tem o que reclamar, a garota é bonita e simpática. O problema é este nervosismo que nunca acaba.

-          Vem cá gatinho, eu não mordo.

Ela tenta beijá-lo e ele afasta do rosto.

-          Tudo bem, tudo bem, calma não farei mais isso, agora deita e relaxa um pouco.

No fundo ele estava gostando, não é tão ruim assim, e para ser sincero o único pensamento dele é o medo de alguém descobrir alguma coisa.

Depois de tudo ocorrido e com o dinheiro acertado, ele olha para ela se vestindo, um belo corpo ele pensa. Logo em seguida ele questiona:

-          Posso lhe fazer uma pergunta?

-          Claro, se estiver ao meu alcance, responderei.

-          Você gosta do que faz?

-          Olha, até gosto sim, é claro que nem sempre é assim, tem cada cliente que eu particularmente odeio, são nojentos e alguns chegam bêbados.

-          E você namora ou algo assim?

-          Já fui casada e tenho um filho, no momento estou só, por quê? Quer namorar comigo?

Nota-se que ele fica um pouco nervoso. Ele sabe que as coisas não são bem assim, mas nunca uma garota tão bonita e tão simpática havia falado algo do tipo para ele.

-          E você mora aonde?

-          No Jardim Eliana, conhece?

Olhando assustado ele comenta em um tom de voz alta:

-          Caramba! Você é minha vizinha?

-          Por quê?

-          Eu moro lá no Cocaia.

Agora foi a vez da garota se assustar.

-          Você está de brincadeira não é mesmo? Se alguém da região souber que estou aqui estou perdida.

-          Pode ficar tranquila, seu segredo está seguro comigo.

Ela abaixa o tom de voz retornando ao aspecto de calma e tranquilidade.

-          É de se estranhar que um rapaz como você, que fala muito bem e tão educado tenha saído de lá, não me leve a mal, mas você conhece o povo daquelas redondezas não é mesmo?

-          Sei perfeitamente o que está falando, mas apesar de tudo isto, eu gosto daquele lugar.

-          Aliás, eu sei que Dani é seu pseudônimo por medidas de segurança, mas, você poderia falar seu nome verdadeiro?

Ela Hesita em uns instantes e comenta:

-          Você acha que não está perguntando demais não?

-          Desculpe, foi sem querer, não era minha intenção.

Um pouco sem graça, só lhe resta abrir a carteira e pagar para ela.

-          Bom, o dinheiro já está acertado não é mesmo? Preciso ir.

-          Eu o acompanho até a porta.

Enquanto caminha em direção a porta, percebe que tem um rapaz de mais ou menos sua idade aguardando a Dani. Dentro de si ele sente um certa repugnância por ter a consciência de saber que mais homens a tocaram durante o dia, mas ignora,ou ao menos tentar ignorar os fatos.

 Chegando a porta ela dá um beijo estalando em seu rosto e fala baixinho em seu ouvido.

-          É Eliana.

Parece estranho e um pouco irônico ao mesmo tempo, enquanto dá as costas e segue em direção a sua casa. Eliana do Jardim Eliana, pensa. Meio poético e ao mesmo tempo melancólico.

Poderia ser uma garota que ele conheceria em lugar qualquer, alguém que ele poderia se apaixonar, mas o destino o levou a um quarto de um prostíbulo e o mesmo o fez a conhecer desta forma. Ele sabe que não vai esquecê-la tão cedo e que mais cedo ou mais tarde retornará.

Mesmo que o carinho tivesse sido pago, foi um carinho sincero, ele se pergunta se isso foi ou não cortesia da casa enquanto caminha de volta ao seu lar.

Por: Anderson Teodoro Fernandes

Momentos de um intervalo

Distante de acontecimentos que nunca chegam e dentre as quatro paredes que me acercam e me entorpecem, paro e penso, filosofo e enlouqueço, acendo meu cigarro e com apenas um gole de café, já perdi a noção de tudo.

De cima para baixo e de um lado para outro fica tudo igual. Estas quatro paredes continuam a me incomodar de uma forma avassaladora, os urros e os suspiros já não soam mais altos quanto antes, o momento é inoportuno para tamanhos pensamentos, apenas a filosofia e a solidão me controla, como um anestésico que mantém acordado, ontem eu me perdi em um vale, acendi outro cigarro olhei para cima, o céu veio abaixo, igual à parede que me aperta e que me sufoca, neste momento não havia mais café e continuei na lucidez daquele isolamento que me fez refletir um pouco de tal forma que estava agindo como o anestésico que havia dentro de mim, o anestésico da minha alma, que indiretamente expressou a acomodação do meu pequeno mundo.

Sem hesitar, chutei a porta que estava em frente, alcançando o ápice da tolice a deixei aberta sem pena ou dó ou até mesmo perdão, imaginando que seria indiferente ao fechá-la, outro cigarro foi aceso e antes da cinza cair eu acordo em uma viagem e meus medos me acompanham juntos com o meu ódio, estou fechado novamente dentre as quatro paredes de uma forma inesperada, as luzes acenderam e eu apenas enxerguei a humilhação, meu pequeno mundo foi exposto e agora penso o quanto será difícil para fechar as portas, o quanto será difícil manter todas trancadas e o quanto será difícil encarar o mundo lá fora, as quatro paredes não foram suficiente para proteger a minha alma.

Agora ela se isolará de forma que ninguém saiba, e não acrescentará vida útil no corpo que envolve domina e incomoda.

Por: Anderson Teodoro Fernandes

Estático

Estático, assim estou em frente ao computador, olho para o nada, mas como é olhar para o nada? Não sei. Ouvi esta expressão certa vez e acabei a adotando quando faço minhas “viagens” divagando sobre a vida. Divago, divago, divago, divago... Assim, sucessivamente ao som de Riders on the storm do The Doors e fico encucado de onde pode vir tal inspiração para grandiosa música, seu som de chuva inicial combina com que está lá fora. É natural ouvir a calha tornar-se barulhenta quando chove. Gosto do som do piano combinando.

Nenhuma janela aberta, tanto da casa quanto do pc, nem a do messenger. Ah sim, há a janela do windows media player. Ando com total impaciência para conversar, no pc há só o papel de parede e seu fundo branco com a ilustração do Akira, gosto de Akira, porém nunca entendi bulhufas de sua história, mas é “cult” gostar de Akira, não só otakus que gostam, intelectuais também, a única coisa que eu realmente acho bacana é o traço do desenho e a sua moto, uma bela moto, diga-se de passagem.

Talvez eu postarei algo em um fórum qualquer, uma lamúria, uma tristeza, mas as palavras não saem, não sinto nada, só a minha forma estática em frente ao pc é que me conforta, claro, ao som de alguma banda que eu curta, o som flui de forma natural pelo quarto e chega aos meus ouvidos, minha visão se distorce, as paredes amolecem e se retorcem, as miniaturas que se encontram na mesa ao lado da minha cama começam a se mover, meu pôster do motoqueiro fantasma que fica grudado na porta do meu quarto começa a fumegar o crânio da imagem.

Minha cabeça dói, lateja e de repente tudo fica escuro, só a luz do pc permanece acesa, pisco e “acordo”, acordo da estaticidade do meu ser e ligo a luz, olhando ao redor percebo que o pôster está da mesma maneira que eu deixei, as miniaturas nunca se locomoveram e a parede continua com a sua velha cor azul opaca.

Uma nova música, agora ouço love will tear us apart do Joy Division, é o som considerado mais “modinha” deles, porém, a música é legal, tem uma “viagem” misturada com um ritmo balançante, não sei explicar. Fico pensando como Ian Curtis se matou, fiquei sabendo que o filme que conta sua biografia ajuda a entender melhor este seu lado “perverso”.

Talvez assistindo Control ajudaria a ilustrar melhor seus medos, males ou qualquer tipo de receio que ele possuía perante a vida. É isso mesmo, baixarei na internet, só que com esta chuva, creio que minha conexão ficará lenta. Dito e feito, está lenta, se tentar, ficarei mais de quatro horas para baixar esta porcaria, desisto mesmo antes de tentar. Minha cabeça novamente dói, minha mão está tremendo, tento ajustar minha coordenação motora. Mas não dá, é algo mais forte do que eu, encolho-me na cadeira que estou sentado, a maior problemática é que não estou sentindo frio, sinto... sinto... sinto... não sinto nada.

Este meu pequeno mundo, irrisório, tão irrisório quanto à insignificância minha, me imagino com a alma carcomida, esta alma que exala algo podre, tão podre quanto um pulmão de um fumante em estado terminal, aliás, se eu fosse fumante já teria morrido, creio que meus cigarros seriam acesos de forma incessante até definhar-me, bom, melhor que eu não fume, ao menos não jogo dinheiro na lata do lixo e posso torrar em outras bobagens. Quais bobagens? Nada me dá mais prazer, acho que estou com a síndrome daquela hiena de um desenho animado que vive reclamando da vida, ela falava algo como “Ó dia, ó céus, ó azar” e tinha uma filosofia pessimista de vida.

É, queria ser menos pessimista, mas não consigo, meu cotidiano é bizarro, besteiras antes compradas não comportam o mínimo de prazer, desenhos baixados pela net não surtem o efeito de entretenimento e diversão que espero, odeio televisão e não tenho saco para livros, acho que só li quatro em toda a minha vida, até histórias em quadrinhos que eu tanto gosto me trazem uma felicidade momentânea.

Pelo menos ainda tenho a música, agradável e ao menos me traz uma sensação boa, nem que seja por alguns minutos, mais um faixa mudou do Windows Media Player, ouço The End do The Doors.

É, é o fim?

Por: Anderson Teodoro Fernandes

Questionamentos de um quebra-cabeça

Texto antigo, porém, não menos importante...

Aqui estou, Aqui estou, Aqui Estou.

Estava tão bêbado que repeti três vezes isto enquanto me vejo sentado na beira da calçada meditando um pouco mais sobre o cotidiano, coçando a nuca com força e acompanhado de meus cigarros do Paraguai.

Um deles está aceso em minha mão esquerda. Enquanto viro uma garrafa de vodka barata sozinho que encontrei no canto inferior da prateleira de um supermercado, cujo não me lembro mais nome de tão irrelevante que a situação se encontra.

O porque de todo este trabalho minucioso de descrever estes fatos?

Não sei, o momento nem é propício para isso, talvez seja por falta de assunto mesmo. Enquanto isso, dou outro trago no cigarro, monto a minha vida com peças de quebra-cabeça imaginárias, e as frustrações momentâneas que assim como minha garrafa de vodka está chegando ao seu final.

Mas e depois?

Fico estupefato pensando como pode ser minha vida ou minha morte dentro de alguns instantes. Não acho as peças que estão faltando.
Não há nenhuma madeira para isolar estes pensamentos, sempre fui um pouco supersticioso.

Mas agora... Sem rumo, ouvindo alguns sons bem distantes, melancólicos, até esqueço-me da madeira, talvez seja um som imaginário.

Estarei eu enlouquecendo e criando uma música para a situação?

Não existem meios para poder explicar este som, algo envolvente, misturando jazz e blues. A gaita ressoa neste momento, simbolizando uma dor profunda e logo percebo uma explosão, um grito ressoando e começo a achar algumas peças que estavam faltando.

Mas não, novamente fujo deste devaneio ao dar outro gole em minha garrafa.
Já estou bêbado, e tenho plena crença que este foi um dos motivos desta libertação momentânea. Eu acredito. Acredito que a podridão me acerca. Outrora já fui feliz.

Porém, hoje o que eu sou?

Os questionamentos vêem e vão, logo perecerão em minha mente enquanto acendo outro cigarro nesta noite cinzenta e gelada. Nada é colorido, porém não me importo, já não sinto mais meu corpo sentado à beira da calçada em decorrência ao frio. A música acabou junto com os meus cigarros. Não quero ficar de pé, apenas quero repudiar meus devaneios e felicidades e continuar montando este quebra-cabeça.

Tudo ao redor fica cada vez mais desbotado e neste exato momento vejo minha garrafa de vodka vazia tilintando enquanto rola próximo aos meus pés.
Dou um pequeno sorriso para garrafa, não sei mais o motivo de ter feito isto. Apenas quero dormir, mas não tenho sono. Sinto-me totalmente contrariado ao pensar nisto.

Será que realmente foi o efeito do álcool ou o efeito de minha alma?

Procuro não pensar em mais nada, apenas encosto o meu corpo na beira da calçada enquanto meu pé esbarra na garrafa acordando-me novamente com o seu tilintar.

Novamente começo a ouvir a música, aquele misto de jazz e blues que ecoou em minha mente agora pouco. Apoio-me com dificuldade ao solo e me levanto, começando a olhar a direção da música do meio desta madrugada desbotada.
A direção da música é totalmente interrupta. A noite não parece mais tão ofuscada, sinto um prazer em ouvi-la e percebo tonalidades de cores distintas no decorrer do trajeto, não existe apenas o cinza. Há uma ponta de felicidade em mim neste instante, até chuto uma das inúmeras bitucas de cigarros jogadas ao chão e o prazer toma conta dos meus ouvidos enquanto a música ressoa, batidas melancólicas me agradam e me entristece, começo a rir alto com aquela explosão de mágoas que há em meu peito.

Apenas me resta ir embora enquanto vejo meu eu, estirado ao chão, com a garrafa ao lado de suas pernas sem ter conseguido montar o quebra-cabeça até o fim.

Anderson Teodoro Fernandes

Seu nome era Adoniran

Seu nome era Adoniran, mas este não era o Barbosa e muito menos músico e isto nada tem a ver com o que será falado. Antes de qualquer coisa, foi utilizada a expressão “era”, pois em seu estado lamentável, tal pessoa literalmente “já era”. É apenas um pobre coitado, largado a margem da sociedade.

Não há nada de especial a ser contado sobre Adoniran, boatos dizem que ele já foi jogador de futebol em sua juventude, da mesma forma que comentam sobre o Adoniran feirante, bicheiro, gari e todo tipo de profissão que se pode imaginar, profissões populares para ser mais preciso. Já comentaram que ele foi motorista particular, com direito a gravata, quepe e tudo mais.

Eis uma condição a qual ele poderia ser visto por outro prisma. Mas é difícil imaginá-lo de tal maneira após vê-lo em tais condições. Ele é o que pode ser considera um vácuo na sociedade, nada de especial neste “farrapo humano” que mal sabe quem é, mal reconhece a sua face perante o espelho, o olhar enigmático, as feições carcomidas, os poucos cabelos grisalhos e meia dúzia de dentes na boca nada remete a sua memória, somente ouve-se um burburinho inaudível e quando o próprio fala alto conta histórias bizarras, e porque não dizer, assustadoras? Sobre o bicho que possui dentro dele, ele não especifica tal “bicho”, apenas alerta que este bicho existe e (novamente dito) está dentro de si.

Ignorantes ironizariam falando que não passa de uma solitária ou qualquer outro tipo de verme, mas este argumento pode ter sua lógica, um verme ao qual o corrói por dentro e deturpa sua realidade, a distorce de forma sarcástica ao ponto de vista de quem o acerca.

Fato curioso e única coisa “produtiva” que Adoniram habitua-se a fazer é a sua capacidade de “desenhar”, vide aspas, pois seus desenhos são lamentáveis, típicos bonecos de palito feitos da mesma forma que uma criança de cinco anos faria, sendo o próprio uma “coisa” totalmente sem nexo e despretensioso. Outro argumento que poderia ser utilizado da ignorância das pessoas, mas não, algo não está certo em seus desenhos, olhos com feições más, armas e até alguns chifres em algumas ilustrações dão um toque diferenciado a sua “arte”.

A mesclagem de tais aspectos forma uma incógnita ambulante, aparentemente desprovida de raciocínio lógico para contar o que sente, como age e (acima de tudo) como enxerga a vida.

Enquanto isto, Adoniran, passa imperceptível, é válido falar que tal homem não bate bem da cabeça e justificar tudo como loucura, mas... Quem é o louco no final das contas?

Anderson Teodoro Fernandes

Fábrica de Ilusões

Tudo pronto! Chega à tormenta que me consome na fábrica de ilusões. Os produtos estão lacrados para pronta entrega, lacrados até demais por assim dizer, esta fábrica interior que nos consome, atina algumas memórias focadas em algo, as diversificações do âmago, todos separados e etiquetados. A entrega pode ser agora ou deixada para mais tarde. Mesmo assim, não tão tarde.

O produto já não é mais tão simplificado, aliás, torna-se complexo à medida que a margem de consumo amplia e que engloba uma atmosfera diferenciada, seja ela negra ou rubra. O sentido das cores está justamente ligado ao interior do pacote, a projeção é centralizada ao contexto da fábrica e os operários, bom, eles tramitam as direções.

Que direções? Tramitar o quê? Vejam que a grande empilhadeira carregará todo peso enquanto ascendem tais produtos. Indo e voltando, carregando e descarregando, seja lá qual for o procedimento adequado dentro de sua especificidade, aliás, especificidade é a palavra chave para o bom andamento da fábrica. Os pacotes todos agrupados em uma linha de produção.

A linha por vezes desalinha, retomar o processo é uma tarefa árdua, toda operação deve ser refeita com uma minuciosidade para garantir a eficácia, levando em consideração que tais produtos não há trocas, porém, seu prazo de validade é indeterminado, sua utilização tende a variar, seus meios de entrega são verdadeiras incógnitas e ainda assim a “lapidação” do que lhe consome, por vez não justifica os meios adequados. Qualquer coisa é bom utilizar o manual, sem regras ou restrições.

A fragilidade está prescrita na embalagem e torna-se relativa ao seu destinatário, o quanto será absorvido e as suas variâncias será de acordo com seu público consumidor. Os modelos podem apresentar falhas, mas nunca virão danificados. Apenas haverá restrições com relação ao seu uso e caberá direitinho a quem utilizar, sua forma e como procederá tal ato.

Eis é o que fábrica garante, trabalhando e não exercendo uma procrastinação daquilo que lhe interessa, o eu, o interior, as ilusões e todo o trabalho voltado ao efeito catártico humano.

Anderson Teodoro Fernandes

Regendo na tempestade

Recentemente eu vi um caso inusitado na região onde eu moro, quantas coisas podem abranger nosso “leque de ideias”? Sabe aquelas coisas que percebemos no cotidiano e nunca paramos para pensar ou refletir sobre aquilo? Eis o ponto que quero chegar. Ideias que parecem absurdas sobre a ótica da ignorância, mas tentaremos enxergar sobre outra perspectiva, sobre a visão alheia tais assuntos.

Garanto que você não entendeu nada sobre o que eu quis dizer, tudo bem, eis que inicia-se o relato para melhor compreensão.

Uma coisa é fato, sabem aqueles “doidos” que vemos por aí? Aquelas pessoas que estão aquém de nossa realidade? Muitas delas, pedintes, moradores de rua etc. Acho que em toda região ou bairro, tem um destes que é mais “famoso”, inúmeros podem ser os motivos que o (a) levaram para tal situação. Ficar a margem da imagem. Na beira do abismo, ou qualquer outro tipo de definição a ser dada para tais casos.

Em sua grande maioria, são casos que grandes perdas ligados ao mundo da drogas (o crack em específico) fazem tais pessoas perder a total noção da realidade, eis uma situação que vi outro dia que não foge a regra.

No bairro onde moro, há uma situação assim, maltrapilho, fala sozinho e bem “deteriorado” pela vida. Seu universo é totalmente paralelo, ele pode lhe cumprimentar 10 ou 20 vezes que para ele será a primeira vez no dia, sempre ele me pede cigarros quando me vê fumando, garanto-lhes, que para ele, eu sou uma pessoa inédita.

Tal rapaz deve ter aproximadamente 30 e poucos anos, mas claro, o propósito deste texto não é caso social, isto está cheio na internet e sim a percepção de vida de tal pessoa, o sonho lúcido (termo mencionado em Vanilla Sky).

Lá estava ele (lembrando que são tempos de chuvas), a família o renega e ele vive como um nômade pelas ruas do meu bairro, talvez pensando que está em outro local? Em uma viagem constante? Vai saber, não é mesmo?

Estava eu próximo de casa, baita tempestade e eu com o meu guarda-chuva e o vejo em seu “sonho lúcido”, o próprio regendo na tempestade, isto mesmo caros leitores. Como um pomposo maestro de uma orquestra de renome para uma plateia de requinte. Ele “viajava” com o som da tempestade, todo encharcado. Confesso que parei um minuto para observar, era uma cena única, podia ser loucura, mas ao mesmo tempo era... era... Não tenho como definir.

Sua insanidade tornou-se lirismo sobre a minha visão, os trovões e a chuva incessante cumpriam sua parte, como sons de violinos e trombetas.

Anderson Teodoro Fernandes

Bem-vindos

Durante muito tempo hesitei em fazer este blog. O motivo? Nem eu sei lhe responder, talvez por ser um procrastinador crônico, mas para ser bem franco contigo, caros leitores, eu acho que melhorei neste aspecto, apesar de que eu simplesmente acho um saco às coisas que eu escrevo.

Apesar desta “preguiça”, soltar palavras pelas pontas dos meus dedos me traz prazer, me alivia, me livra um pouco do mundo exterior. Nesta apresentação ínfima, apenas relatarei o propósito de fazer este blog, acho que amadureci um pouco para firmar tal compromisso (já tive outros blogs que foram abandonados anteriormente).

Compromisso comigo e com vocês, caros leitores, que acompanharão minhas desventuras aleatórias, meus desabafos, devaneios, tolices, besteróides, críticas e qualquer outra parafernália que vier a minha mente.

A ideia é que este espaço seja algo descompromissado, aqui não seguirá uma única linha de raciocínio, aqui, vocês enxergarão assuntos totalmente diversificados, que vai desde algum “treco” que eu escrevi, alguma crônica ou conto, assuntos ligados a cultura-pseudo-intelectual-pop-nerd (filmes, músicas e afins) ou simplesmente falarei tamanhas besteiras que vocês poderão julgar-me desta forma “Mas Anderson!!! Como vocês pode escrever tanta idiotice?”.

Não ligo, deixá-lo-ei fluir apenas.

Divirtam-se.

Anderson Teodoro Fernandes